ContemPOPranea

Por primera vez en mi vida he estado en un festival/concierto (sin contar con las actuaciones del colegio) por encima del público. No es que actúase en el escenario pero es que por razones más complicadas que la teoría de Cuerdas, conseguimos un abono vip. Esto, a parte de cerveza gratis, da derecho a estar en la parte de atrás, comúnmente backstage, mirando de reojo a los artistas y periodistas musicales, entre éstos, Julio Ruiz, más majo que nada. Todo un dios del panorama indie.

La verdad es que todo se ve de un modo muy distinto, como si se descubriese el cartón piedra de los decorados de una película o la goma de un peluquín. Los artistas son personas con peso y altura definidos, y no entes a los que se les venera de forma tribal. Puedes ver que el escenario no es tan grande, que los cables están por todas partes, que los artistas tienen nervios. Allí estaba Erik (Los Planetas) moviéndose como hacíamos antes de entrar a un examen. Xoel (Deluxe) en cambio va más de diva, Sr. Chinarro no está gordo. Pero una cosa está clara, a todos les gusta beber y saberse reconocidos. Aquí hago una excepción porque el nuevo teclista de la Costa Brava, Iván, es de mi pueblo y no apareció por la barra libre, creo que estaba con sus amigos entre el público. Debe ser que es nuevo en el mundillo tontorrón del backstage.

Este año se ha vendido todo el aforo, según nos dijo Julito en los pocos instantes que hablamos con él, y seguro que tiene razón, porque estaban en el mercado unos cuantos discos nuevos: Los Planetas, Deluxe, Sr. Chinarro, la Habitación Roja o Ellos. Bueno, Guile Mostaza y Santi Capote se cayeron al final del festival. Una pena.

Con toda la excitación de estar junto a las pequeñas estrellas de indie-pop español, los conciertos saben distinto, como digo, es un mago al que le pillas el truco. Pero mola.

Como siempre Los Planetas dejaron su impronta generacional, bis incluído. J y los suyos llevan muchos años en esto y saben lo que se hacen, por muchos nervios de Erik. "Lo habéis clavado", le dije cuando bajó del escenario empapado. Porque Erik, con esa forma que tiene de tocar la batería, se empapa.

El sitio

Y hasta aquí puedo escribir...

Qué rabía

Todas las mañanas me suelen traer al trabajo en coche, es una suerte. Hasta no hace mucho escuchábamos No somos nadie, con Pablo Motos, otras veces hacemos "radioping" (%&%$$&$%·%) de Radio 3 a la SER o, por hacer la gracia, la Cope o Onda Cero. Para la vuelta el tema está más claro, buscar entre la pila de CD's de la guantera el mejor para el momento: Astrud, Ellos, Chico y Chica, Killers, Scissor Sisters, Los Planetas, Family, orginal y el de versiones de la Rock de Lux , por cierto, una joya; James, Interpol, Madonna, en fin, un buen bocado musical.

Pero esta mañana, super bajón, cuando llegamos al coche vemos el cristal de la ventanilla hecha añicos, la radio no estaba, sólo quedaban los cables colgando (hay que estar pasado de moda o ser un borracho nocturno para robar una radio NO-extraíble de un coche) ni tampoco estaban los CD's que tanto nos gustan.

Me da rabia que haya gente así. Qué ganas de amargarnos la mañana por nada.

Interpol: Our love to admire

Hace un par de semanas escuché por primera vez el nuevo disco y me quedé con la sensación de que no eran Interpol. Sonaba un poco extraño. Con las ganas que tenía que saliese. En el Summercase le dije a un amigo, justo cuando Editors los suplantaba en el escenario, "mejor no hablar del últmio disco de Interpol, ¿verdad?".
Pero la tercera vez, ya con la letras en la mano (aviso, no vienen en el CD) y el pinganillo en la oreja, me pareció que Our love to admire se mete en el estómago y se enrolla como una bicho de bola. "Pionner to the falls", "Rest my chemestry" son mis favoritas, oscuras en sonido y letra y poco recomendables para días de bajón. "The Heinrich Maneuver" mantiene el estilo propio del grupo newyorkino y "The Lighthouse" me recuerda un poco a The Doors.
Ahora toca descubrir el resto de canciones para que allá por noviembre se pueda disfrutar de todo el concierto, sin excusas. El de hace dos años fue mítico.

Un día en la ópera: Madama Butterfly

Vale la pena pasarse una mañana peleándose con el servidor de entradas del Real para ver a madama Butterfly en un par de asientos a buen precio, digamos razonable, y bien situados, sin peinados de boda, que no moda, por el medio. Por cierto, dónde está mi trocito de patrimonio nacional porque el palco real estaba vacío y, cachis, todos tendríamos que poder disfrutarlo, ¿no?

Antes de ir turrón, confieso: no he estudiado en el conservatorio, pasé una tarde de rodillas por culpa del profesor de flauta en la EGB, influiría también no tocar bien Desde-Santurce-a-Bilbao, y me han echado dos veces del coro de clase, la primera el mismo profesor de EGB y la segunda el profesor de latín de 3 de BUP (mi voz de borrico adolescente no entonaba bien el Adestefideles). Tras este espectacular curriculum vitae, sólo puedo decir que las alfombras también estaban limpias.

(Lee rápido) la primera parte actuante de la primera parte, resultó falta de energía, pero tras la boda del marino yankee con Madama Butterfly, la segunda parte actuante de la primera parte, se eleva hasta poner los pelos de punta: la familia reniega de ella y luego se produce una hermosa declaración de amor. Fin del primer acto y a la vuelta el drama está servido. Él se ha marchado a Estados Unidos mientras ella espera que te espera, cual Penélope, rechazando a un rico pretendiente. Además tiene un hijo que el padre, el esposo a la fuga y casado con una mujer de bien, desconcoce. El final de drama es más orquestal que operístico pero al más puro estilo japonés, con el harakiri como punto álgido (por cierto, Plácido Domingo estaba a cargo del foso y según escuché de los entendidos, no marcaba el ritmo).

Después de estar aplaudiendo 10 minutos, que mejor que unas empanadillas del chino de Plaza España, son todo un vicio y no desentonan con la tarde a lo Woody Allen.

Por cierto, que en el momento snob del verano no podía faltar la copa de cava y el momento critiqueo. Mira esos cómo van, lo que decía, de boda, mira ésos, si son indies, qué guay, y mira ese otro indie, qué majo, lleva a la madre a la ópera; ¿y esos pijos?, aghhh, mira, otros, aghhh. En fin, un día en la ópera.

Summercase: Epílogo

Tras un día de reposo con intercambio de impresiones y lectura de los medios, me quedo con el buen cartel del festival y me quejo, porque soy así de cascarrabias, del pedregal y polvo.

Es cierto que está bien lo de dormir en casa y poder escribir, como decía ayer, como los perdiodístas del FIB. El año pasado coincidimos con algunos en un hotel y, la verdad, les quedaba muy guay eso del portátil con pegatina del periódico, tirado junto a la piscina y una cerveza con cara de " soy crítico musical, te mola, ¿eh? fibera". Fuera sarcamos, mitad envidia, tengo que darles mi modesta enhorabuena a Sinnamon Records por organizar un festival para todos, por traer a The James, a PJ Harvey o a Jarvis Cocker, y por subir al olimpo de los dioses a Astrud.

PD: Si se me olvida el dolor que tengo por todo el cuerpo, el próximo año repetiré.

Summercase: Fin de festival

Segundo día: hasta la bandera y apoteósico, corre que te corre de un lado para otro para ver 3 o 4 canciones mientras llegaba el grupo favorito, que diría Julito Ruiz, DJ Rojiblanco.

Todavía con el calor de la siesta, llegamos al final de The Hidden Cameras (a mi lado estaba Manolo, de Astrud) a los que apenas me dio tiempo a saborear pero que estaban sonando muy bien. El bailarín histriónico, todo un show.

Sin duda el primer objetivo de la tarde eran Editors. En el directo me recordaron más a Interpol que nunca, pero, cerveza en mano, me dieron la primera alegría. Hay grupos que dicen mucho en los discos y luego defraudan en directo, Editors todo lo contrario.

Antes de que acabase y con la mente puesta en PJ Harvey (incomprensiblemente tocaba en la carpa S), nos acercamos a ver qué tal la niña Lilly Allen, reconozco que no soy muy seguidor de esta corriente del pop pero me gustó. Antes de que se llenase la carpa S y prefiriendo esperar sobre la moqueta azul, nos marchamos para allá. Allí nos encontramos a unos amigos que nos advirtieron que otros amigos no habían podido entrar en la carpa de Barcelona para verla. Así que nos sentamos muy centraditos y esperamos mientras acaban la escenografía de luces de navidad. Si tuviera que resumirlo en una frase diría, "amarás a PJ por encima de todo". Salió, en contra de lo acostumbrado, con un vestido largo y blanco cual personaje de Tim Burton. Rockera con la guitarra y más íntima con el piano o el teclado, la musa indie fascinó a la legión de fans. Sencillamente, la amarás.

Tras PJ llegó el momento de los sacrificios. Con gran tristeza nos marchamos de Astrud porque hasta Minusvalía estaba siendo un pedazo de concierto con Manolo maravilloso y Genis en su línea, siempre tan socarrón: Noam Chomsky, Me afecta, Chico del Siglo XXI.... en fin, un sacrificio por ver Arcade Fire de los que no sabremos cuándo volverán a pisar España mientras que Astrud es diferente (toca en mi pueblo por culpa de un reducto indie que todavía queda por allí, jo, no podré ir, estaré en el Contempopránea).

Perdón por la digresión.

De Arcade Fire me quedo con la puesta en escena. Lo que significa que no me entusiasmó su musical épico de violines o mandolinas. Antes de que acabara, nos acercamos, casi a sexta fila, a Bloc Party, seguidos por otra hueste de fans, estaba vez ingleses rubios tipo FIB. Energía en estado puro, la de los ingleses y la de Bolc Party. Tras 4 canciones salimos del nido enemigo y nos fuimos a coger sitio para Scissor Sister pero entonces recordamos que LCD Soundsystem iba a tocar en la carpa S.

Venga más chorro de energía. James Murphy (gracias Wikipedia) me encandiló con sus movimientos sobre el escenario y su sonido punk bailable. No se me escapará la próxima vez que toque en sala pequeña.

Las Hermanas nos hicieron volver a sacrificar un gran concierto y nos marchamos a coger sitio. Sentados sobre la moqueta azul escuchamos el final de Bloc Party, entonces llegó toda la gente de golpe.

Scissor Sister hicieron lo que saben hacer: darle un toque de glamour a los festivales, son, perdón, la hostia. Qué grandes!!!!!

PD: A vegetar la tarde de domingo.

Summercase I: James y otros

El primer día de festival (sigo opinando que un poco raro, bien organizado para entrar pero sobrevendido, dentro no es que haya demasiados servicios para comer, beber y aguas menores para toda la gente que había, además el suelo es un pedregal lleno de polvo) empezó demasiado bien, a las 20.40, puntualidad festivalera, con The James. Recital de hits de hace 15 años mezclados con alguna menos escuchada. Una actuación demasiado temprana para lo buena que fue: abrieron con un gran "Born of frustation", siguieron con un maravilloso "sit down", o "say something" y cerraron con "she is star". Los viejos del lugar, todavía con los pelos de punta, no marchamos corriendo para ver a Jarvis Cocker, el que una vez fuera líder de Pulp. Por culpa de un error de orientación, en vez de ir a la Terminal S, una carpa, acabamos en la Terminal E, donde iba a actuar DJ Shadow. Tras darnos cuenta del error, volvimos a correr. Cuando llegamos a la carpa estaba llena pero con la cara dura de varios chicos nos metimos un poco entre la gente. Jarvis está agradiaciado con tenr luz propia, se muev en el escenario, gesticula como nadie, y además con total naturalidad. Es una pena que el sonido no fuera muy bueno, o que Jarvis no tocase ni una canción de Pulp (con una me bastaba) pero él, Él, es grande. para cuándo una reunión de Pulp, aunque sea por la panoja.

Después llegó Jesus and the Mery Chain. Desmasiado lejos en el tiempo y, allí, en el espacio. Así que como no conencía, nos acercamos a ver a The Gossip, esta particular chica que está en boca de todos. A parte de un par de eructos y tal, sonó muy bien, aunque yo no lo conocía por pereza.

Bocata de lomo asqueroso.

OMD empezó con su hit Enola Gay y luego, estos señores mayores, le echaron muchas ganas.

Seguidamente llegó la gran decepción de la noche, Kaiser Chiefs, hasta arriba la Terminal O y, según la prensa debía ser un concierto muy vivo porque el cantante anima al público, pero nada más lejos de la realidad. Y eso que comenzarón con su hit, everday I love you less and less. Pero demasiado frío, la gente estaba poco metida y sólo sus otros dos o tres hits más animaron al público.

Por último, y ante mi sorpresa, Chemical Brothers juntaron a todos los indies del festival y los transformaron en bakalas, o pasó otra cosa más fantástica que no vi. El caso es que estaba hasta arriba, la gente bailaba y bailaba al ritmo de música e imágenes de estos químicos. Es lo que hay.

Summercase: previo

Hoy comienza la segunda edición de este festival que no acabo de entender. Se celebra a la vez en Barcelona y Madrid y con los mismos grupos en días alternos, es decir , carreras de aquí para allá tras una noche de juerga por medio (drogas, sexo y música). Mejor asegurarse el viernes que del sábado poco se sabe.

Pero en Madrid además se celebra en Boadilla del Monte, ciudad famosa por sus gentes festivaleras de litrona en mano y bocata de panceta. Bueno, yo tampoco soy de bocata grasiento a las mil de la noche, pero no es para quejarse todo el día del festival, yo aguanto a Bisbal y semejantes en las fiestas de mi barrio.

El caso es que este año trae un gran cartel, no es lo ampuloso del FIB de 2006 pero muy digno, más que el del FIB 2007.

Tengo ganas de ver a Jarvis Cocker, PJ Harvey, James, The Jesus and Mary Chain, Bloc Party, Kaiser Chiefs, Scissor Sister o Astrud entre otros. También tengo curiosidad por ver a Miqui Puig.

Qué ganas!!!!!!!

Silencio, se rueda

Ahí está Woody Allen, blanco como un judío blanco, sujetándose el gorro que está a punto de salir volando, vestido de color safari (nada de rojos, amarillos, naranjas gritones), sus brazos diminutos, su espalda de culebrilla (esto no es mío, pero es genial), y tanta genialidad neurótica junta. Qué envidia. Comienza el rodaje de su, naturalmente, última película. Lo hará en Barcelona entre otras ciudades españolas.

Ahí está Woody Allen, rodeado de morenos cachas, rubias guapas o modernillos, el séquito que sí necesita de tarjeta de acreditación. Pero, qué envidia, están cerca del hombrecillo de gafas de pasta, uno de los pocos artistas vivos a los que admiro (luego suelen defraudar). Pero Woody es Woody y poco se puede hacer, uno siente devoción por sus películas de toda la vida (Manhattan, Sueño de un seductor, Hanna y sus hermanas...............) ¡mira!, que te lo pierdes, ahí está, blanco como un judío blanco.

Totalmente confirmado

"Nadie es perfecto" es un esperpento.

Tag de guapos/guapas: ibiza, moreno, joooo, es super, "es que hace mucho que no estudio"

Tag de inteligentes: soy prefesor, estudié, sé 4 idiomas

Está claro que no hacer una voltereta no produce vergüenza ajena, no saber la tabla del 7, sí.

Gran frase de la noche: "joo, ella y yo somos super iguales, ella dice mucho tacos, yo también pero yo me contraigo" (ella, contraída).

Gracias Tele 5 por todas las MamaChicho's, Gran Hermano's y Salsa Rosa's que no has regalado estos años.

nadie es perfecto

Tele 5, en su manía de hacer caja con programas de convivencia de gente de lo más antagónica (GH, Hotel Glamour, Supervivientes, y no sé cuántos más), estrena otro programa de esta índole, Nadie es perfecto, perfecto para reforzar estereotipos, como si ya no estuvieramos bastante machacados con la imagen y las marcas y Corporacion Dermoestética. Esta vez "arrejunta" un grupo de bellos y bellas (por ende frívolos) con un grupillo de feos y feas pero inteligentes (por ende sensibles) para ver/estudiar quién gana mediante una serie de pruebas. Esto me parece como uno de esos test de si eres neurótico, celoso, o lo que sea, basta con contestar lo tú quieres ser. Siendo listillo y si el programa es políticamente correcto, diría que al final las pruebas harán que gane el equipo de los feos-inteligentes: menudo golpe para los feos (además somos más en el mundo) que aún encima les recuerdan que lo son y que pierden; en cambio perder para los guapos le supondrá.... qué más da, ni lo pensarán.

PD: lo presenta Jesús Vázquez, que guapo y listo es. Alguien perfecto para jugar a ser dios (o Darwin)

Madrid: orgullo y (pre)juicios.

Imagínate: fin de semana de estar de aquí para allá, cañas, bailar, calor, música house y techno-house por las plazas, gente con pluma, con virilidad excesiva en unos casos (da igual el sexo) y escaso en otros (siempre en el sexo masculino), algo de músculos por allí, algo de silicona por allá, bello de oso bajo el cuero negro: el Orgullo, las fiestas del Orgullo gay, las fiestas más populosas (que no populeras) de este Madrid nuestro y de todos. Imagínate el domingo después de todo ello, a los once de la noche por Gran Vía, viento extrañamente cálido y con la mala sensación de que llega el lunes en unas horas. Entonces compras unas empanadillas y un plato de tallarines fritos en el chino de Plaza España (imperdible), te sientas frente al Palacio Real con alguien especial, y con esa rara sensación como de estar en medio de Nueva York, comes, devoras con palillos chinos (todavía húmedos, aggghh) como si fueras Woody Allen mientras la gente pasa pensando, seguramente, "mira a esos de ahí comiendo pasta a estas horas". Lo que no saben es que son las mejores empanadillas que he probado, son las empanadillas del chino de Plaza España, donde comen los chinos sus cosas de ellos. Aunque cada vez hay más no-orientales (jóvenes entre 20 y 40 años, incluído Carlos Díez, que me lo encontré un sábano noche con sus amigos trendys) disfrutando de la mini-réplica de Chinatown.

Esto venía porque Madird con la temperatura de otoño, con la gente fuera de sus casas como en ninguna ciudad del mundo, unos celebrando el Orgullo, otros como gatos desvelados, es perfecta, sientes en esos momentos que de verdad tiene esa cosa que te agarra y no suelta.