ay, ay, me quedo helado, otra vez

Ya da igual el barrio de Madrid, casi todos han votado la crispación, la M-30 o salvemos la nación española puesta en peligro, digo yo.Antes era Chamerí, Arganzuela, Moncloa, y ahora, ¿dónde está esos barrios obreros de Usera, Moratalaz...? Qué mosquito les habrá picado. ¿ O es que realmente esta ciudad es de derechas? ¿o es que la izquierda se quedó perezosa en casa? No comprendo "ya más nada", las grandes ciudades son plurales (Nueva York, por ejmplo) aunque el país disperso sea conservador, pero Madrid. Madrid no. A los madrileños nos gusta pagar sin rechistar y pensar que por hacerlo, va a ser mejor. Lo que queda claro es que tenemos lo que nos merecemos, y yo me quedo helado. Ay.

100 años del padre de Tintín

Con la manía de separar al mundo en 2 bandos, en esto de los cómics están los seguidores de Tintín o los seguidores de Asterix, y lo más interesante es que esto ocurre cuando eres pequeño. Recuerdo que allá por mis 8 o 9 años (zzz....zzzz....zzzz) iba a la biblioteca del pueblo con un amigo (el amigo inseparable del momento) y me enseñaba las aventuras del "flequillito". En casa en cambio, siempre me tropezaba con las aventuras de los galos, de un humor menos refinado e historias menos intelectuales que, reconozco, me hacían reír más. A día de hoy tengo ese gap que a los más fanáticos de Tintín les ofende pero si tengo un rato, y con la excusa de los aniversarios, me pondré a re-descubrir las fascinantes aventuras de Tintín y su perrillo.
Pd: el padre de Tintín, Herge, nació hace un siglo.

Mark Rothko

"Centro blanco", según publica El Páis.es, se ha vendido por una cifra astronómica (unos 53 milloncejos de euros), convirtiéndose en uno de los cuadros de arte contemporáneo más caros de la historia.

Expresionismo abstracto de un soviético emigrado a la américa profunda (Yale, Oregón) y que volvió a emigrar, esta vez a la américa efervescente, Nueva York, donde aprendió sin maestro.

No sé qué tiene la obra de Rothko que me hace (volar, perdón) mirar, observar y luego intento percibir si ocurre algo dentro de mí. A la vez de suave y minimalista, sugiere, sin más.

[Para cuándo una exposición en el Sofía]

Astrud en el Fnac

Este sábado pasado a las 8, en el pequeño auditorio del Fnac de Callao, Astrud volvió a tocar para los más fans. Se quedó pequeño. Ya en la cola fuimos asaltados por algún curioso que creía que regalaban algo, y sí, pero no era material. Le respondíamos que tocaba Astrud, como si todo el mundo los conociera, y se marchaban calle Preciados para abajo.
La espera fue recompensada con 8 temas 8 del último disco, Tú no existes. Dejaron Noam Chomsky para el concierto de pago y en El vertedero de San Paulo a Manolo, cual joven debutante, se le fue el santo al cielo. Y así, con ese incidente, finalizaron la performance.
Antes, Genís había recitado el poema de Álvaro Pombo que da nombre al disco.
Simplemente son diferentes.

Astrud: Tú no existes

"Llevo zapatillas poperas, me gusta ir a los Alphaville y escucho Astrud" (me confieso, Juan José Millás ya hizo esta pseudo-gracia del anuncio de la Comunidad e Madrid en su columna del viernes en El País). Astrud es un maestro de un realismo-absurdo-inteligente del pop (frase lapidaria al estilo Rockdelux) y que además cuenta con la increíble voz de Manolo Martínez, sacado de un coro de la iglesia. Tú no existes vuelve a su estilo de siempre, canciones rápidas y metáforas de variada interpretación. Un joya indie.

Nadie podrá decir que no son fieles a sus ideas, y a la forma de plasmarlas. Un grupo maldito que habrá que reconocer no llegarán a llenar las Ventas pero que se disfruta más si se le puede medir el tacón a Genís.

Me quedo helado

Me gustaría que fuera una realidad imaginada, pero es que realmente no es así. Un compañera de trabajo, podría calificar del ala de la derecha española, criada en el "impoluto" barrio de Salamanca, está escandalizada (quiero decir, que tiene un drama en casa que se le nota hasta en la cara) porque un hijo, una perla de 12 años, habitual de un colegio del mismo barrio, tan impoluto a los ojos del ala derecha del país, tiene comportamientos neonazis: lleva cresta, anillos con no sé qué signos que no queiro saber, y amenza a su madre, repito, de perfil de derechas, con un "es que tú no te sientes española, ¿o qué?". Me quedo helado.

En estos tiempos que corren de fuertes movimientos migratorios (para los que España no está preparada), o de terroristas independentistas que parecen quedar exentos de cumplir su condena, es decir, tiempos de crispación aunque Rajoy diga en televisión que no la hay, tenemos que agradecer a este Acebes y a este Zaplana y a este otro Aznar o al mismo Rajoy, de hacer de la bandera española y su himno ("qué hermosa manifestación" de "gente normal") una máquina de crear pequeños monstruos hijo de puta de 12 años capaces, a no mucho azuzar, con matar.

Se me abren las carnes de sólo pensarlo.

Fangoria: la extraña gira

Extraña mini gira de Fangoria por Madrid, 5 días (de lunes a viernes) por diferentes antros del foro, con telón de fondo su último disco (el extraño viaje) y versioneado según día y lugar: bakala, tecno, acústico (pregrabado, según dicen ) o el usual como el que se vio en la Riviera.
Extraño concierto, con la Nacy Rubias de autopromoción una vez más, de forma que hasta la cuñada de Alaska motró su ridícula voz en una canción, o el parón para una actuación digna del Berlín Cabaret para que se cambiara la escenografía y vestuario del blanco impoluto al negro más siniestro. Finalmente la velada hortera finalizó con una Terremoto de Alcorcón digna del Desfile del Orgullo Gay. Un poco extraño todo.
PD: Poco indie gafapasta hetero pisó la pista.