La Casa Azul en concierto

Como dijo Guille Milkway, "es el disco de la liberación". Y así es, por fin vemos a un Guille que ya se cree que es artista protagonista de su obra y no se esconde detrás de los 5 componentes ficticios de caras dulces y poperas. Hace como un año leí en la Rockdelux una entrevista en la que salía con su gorro. Este domningo en El País, tenía un reportaje a 3 páginas y sin complejos. Sí, sí, empieza a confiar en sí mismo, pero sin que se le suba. Después del concierto estuvimos a su lado, como quinceañeros de 30 pidiéndole fotos, autógrafos. Y él, Él allí, diciendo "no, yo no me lo merezco", mientras buscaba a su novia para darle besos, que es lo que le apatecía en vez de aguantar a unos fans encantados con que La Casa Azul exista.

Cuando una persona hace tanto bien por el resto del mundo (de verdad, La Casa Azul te hace volar y olvidar) y lo hace sin creerse un salvador (al estilo Bono, Al Gore y semejantes) todo lo que se puede decir de él es bueno y sin envidias. Guille controla todo en su mundo de liberación, maneja como nadie la producción (ruiditos, imágenes) y poco a poco comienza a tener una puesta en escena con instrumentos más sofisticados(ya no sale con la i-pod con las melodías pregrabadas como si fuera un vulgar dj). Guille tiene un corazón tan grande que agradece sin pudor el apoyo recibido, bien sea de Juan de Pablos o de Julito Ruíz. A diferencia de otros, se sabe afortunado en su desgracia imaginada.

Interpol en concierto

Interpol volvió a llenar la Riviera, esta vez con media parroquia de fans a medio camino entre jovenzuelos de Malasaña y los pijillos de Alonso Martínez, eso sí, muy entregados. Tal vez por esto durante gran parte de concierto caían trozos de pintura del techo o a saber qué del conducto de ventilación. En fin, mala pinta tenía fuera lo que fuera. El sonido de la Riviera tampoco es que sea una maravilla y a ratos Paul Banks se quedaba por abajo del máquina de su guitarra, Daniel Kessler, o del batería. Peor sonó, a diablos, cuando ya cerca de final se produjeron un par de acoples dignos de principiantes. Una pena.

Calidad de sonido aparte, el concierto comenzó como lo suelen hacer en esta gira, con Pioneer to the falls , canción que bien podría servir como cierre (me corta la respiración cada vez que la escucho), y repasaron el lado más acelerado de sus tres discos, temazos como C'mere, Slow hands o Devil. Sí, definitivamente tenía que ser trozos de pintura lo que caían del techo.

la casa azul: la revolución sexual

Después de tan larga espera Guille Milkway (el hombre orquesta-digital) vuelve con sus sonidos frenéticos, sus parapapás y sus miedos. Recuerdo que en el FIB'06 nos aseguró que sacaría disco en noviembre, pero novimbre de 2007, debría haber dicho. Guille es un chico especial, meticuloso y muy hiperacitvo, y la espera merece la pena. Esta vez no sufre por el amor no correspondido (me has dicho hola por primera vez del Tan simple como el amor) ni quiere un chicle cosmos. Guille, digamos, se ha transformado, teniendo como tiene una personalidad, perdón, un poco bipolar, para disfrutar de la vida y de la vida en pareja (el momento más feliz) o también para sufrir los miedos de perderla (mis nostálgicas manías). Es el rey de los subes-bajas, pero cantados sin vergüenza.

Su música, de verdad, sí que te hace volar. Y sus conciertos más.

Joaquín Reyes es el rey

He aquí abajo una de la preguntas hechas a Joaquín Reyes, director de Muchachada Nui, durante la entrevista en el in-Mundo.com. Leétela y verás que es el rey del absurdo, lugar donde voy a ponerlo en este blog.

Joaquín! se conoce que te gusta el indie pop a cascoporro, ¿no? ¿ que grupos de la escena nacional te gusta oir o ver en directo ?

Ya los he visto tocar, pero me gustaría conocer a Astrud personalmente. Manolo escribe de las mejores letras arround the world.

Radiohead: In rainbows

Desde el día 10 de octubre que comenzó la descarga masiva del nuevo disco de Radiohead (el día 3 de diciembre comenzará el envío a casa de la caja de fan adinerado y fetichista) ya estamos pensando en cuándo podremos verlos en directo. Aunque realmente eso ocurre siempre.

Los chicos de Oxford se dejan de experimentos electrónicos muy barrocos, mientras que Thom Yorke canta bajito, en plan dramático, excepto Bodysnatchers y Jigsaw Falling into Place, que canta alto, más energético. (Qué ofensa pero es que no he podido resistirme a copiarratear la Hora Chanante). En fin, volvamos a Thom York. Ya lo estoy viendo con los ojos cerrados, los brazos hacia dentro, vestido como un post-grunge (barba de tres días, ropas de otoño, converse grises color hielo, sucias) y con el alma abierta con cada acorde.

Es un disco para saborear en dosis pequeñas, que con estos días de frío nunca se puede saber hasta dónde te puede llegar la canción Nude, por ejemplo.

Cassandra's dream

Desde hace tiempo que Woody Allen ha dejado aparcada la influencia freudiana, de diálogos destornillantes sobre las relaciones de pareja, y se ha pasado a la moraleja dostoievskiana, el estudio de la condición humana más vil y exagerada que lleva hasta el asesinato. En otras palabras, que deja la risa y se pone muy serio y asfixiante.

Yo prefiero al Allen neurótico y sarcástico, capaz de invadir Polonia por escuchar a Wagner o salir con una chica 30 años más joven (en la peli digo) mientras queda con su ex-mujer para que no publique un libro en el que le pone de eso, de neurótico atormentado. Prefiero su círculo de intelectuales esnobistas que van a museos, escriben y cenan en sitios newyorkinos de mantel blanco mientras habla del amor adulto. Me gusta este Allen. El otro, el que adapta Crimen y Castigo, me gusta pero no me emociona, me da que pensar pero no me deja grandes momentos para recordar, que al final es lo que cuenta. Por poner otro ejemplo cito a los Hermanos Marx, a quién le importa la ópera si siempre hay una parte contratante de la primera parte con la que poder disfrutar.

Con todo, la historia es perfecta, totalmente creíble. Collin Farrel hace de jugador-alcohólico cobarde y conformista, y Ewan McGregor en el papel de ambicioso sin escrúpulos, más fanfarrón que trabajador.

Pero repito, prefiero ver al entrañable newyorkino balbucear frente a una chica guapa.

TVing

Hace poco que por fin se ve en casa la Sexta y la parrilla, ahora que tengo problemas para descargar series, pinta así:

TVE1: Enganché un rato de ¿Tengo una pregunta para usted? en el momento estelar de Carod Rovira y los castallano-leones. Por lo general, nada.

TVE-2: Muchachada nui, cada miércoles.

Antena 3: Nada.

Tele 5: Las noticias por la mañana. A veces 5 minutos de GH, pero este año paso.

Cuatro: A ratos el Hormiguero, todos los días cansa un poco, y Kylie XY hasta que empieza Muchachada Nui. A veces un rato de Supermodelo 2007, es tan cutre, y Factor X cuando vuelva.

La Sexta: Aquí está el mejor descubrimiento, El Intermedio, Sé lo que hicisteis la última semana y el ínclito, el maravilloso, el de los gestos cómicos, Ellllll Buenafuente. Humor, a mi gusto, inteligente-ácido-político-social a raudales que, seamos sincero, lastima al PP. Pero para eso están los amigos, no?

Death proof

A estas alturas poco puedo decir de la última, cómo describir, chorrada con gracia de Tarantino. Argumento simple: hombre asesina (no me queda claro el motivo) a 4 chicas e intenta liquidar a otras tantas con resultado para él bastante ridículo (como Hamilton). Con esta excusa, Quentin se recrea en los diálogos entre las chicas sobre sus relaciones sexuales, como hacen las amigas que se cuentan todo. Los hombres, en cambio, somos más de decir, si no miente, "sí, me la tiré" y poco más. También disecciona la américa profunda: las chicas beben y fuman a costa de los chicos que lo hacen como inversión, pero a fondo perdido, porque luego nada de nada.

Tarantino demuestra que es un genio de ese tipo de diálogo, tan Pulp Fiction, y aunque la historia parece que navega en ese recurso, el final remata, nunca mejor dicho, la película como nadie se esperaba. Y además muy bien.

harto

A veces me dan ganas de salir de Madird y mudarme a Faro, y vivir de cuatro cosas.
A veces estamos a nada de volvernos locos con tanto frenesí informativo.
A veces, como ya se sabe, pararía el mundo y me bajaría.
Pero sólo a veces, sólo me pasa cuando tengo tiempo para pensarlo.

la noche absurada: Chico&Chica + Hidrogenesse

"Me dio un mareo" con la primera copa de garrafón del Elástico mientras hacíamos tiempo para que empezase la noche absurda. Entre las cuarenta canciones no hacemos nada serio ni aunque le pongamos ganas. Y justo esto es lo que les hace especiales, grandes entre sus seguidores, una pequeña tropa exageradamente gay, afirmo. Aquí hago mención a uno de ellos, sombrero a lo Humphrey, ojos sobre-pintados, chaqueta de cuadros y zapatos de claqué (que sí, que me fijé bien) al que tuve que "abofetear" porque estaba un poco histérico.

Genís y su novio, esto es, Hidrogenesse, montaron un show muy animalito, con caballos poneys, trajes de tigre y otros seres tan tiernos. Dentro de lo absurdo, y yo creo que ante el asombro de algunos, tocaron 3 temas en catalán, entre ellos una versión de los Smiths. Toda una muestra de que hacen lo que les da la gana. Bien por ellos, cada vez me gusta más la pose de Genís.

Alicia y Jose Luís, esto es, Chico y Chica, salieron con ganas de hacer olvidar la última actuación en el Elástico en la que estaban bastante borrachos. Esta vez se dejaron la botella de Brugal en el hotel y sólo probaron un pequeño chupito ya al final. Bien por ellos, pagamos para ver su espectáculo y no un espectáculo.

Disfrazados como los malos de Supermán, cerraron la noche absurda de Madrid, todo un must entre los modernillos de la ciudad. Desde "Bomba latina" a "Supervaga", aunque se dejaron para otra opcasión a Lady Olé. Qué tres mujeres tan sublimes.

Para más absurdo he colgado la foto de Inthesity, a mí se me olvida coger la cámara.

diario de nueva york: fin de viaje

Después de tanto ir de aquí para allá, la tercera parte del viaje nos la tomamos con la idea de hacer vida de newyorkino, en plan caminar por la ciudad sin prisas, ir de tiendas o ir a la lavandería, que falta hacía. Por 1 dólar el kilo, te supercompactan la ropa como una pila de folios.

día 8: vuelta a Nueva York, perdimos las horas que le ganamos a la ida. Cenamos en un griego y nos peleamos con un lobster embadurnado en salsa de tomate. Es muy típico de Nueva York el lobster, aunque me parece demasiado revolcarse para la carne que había.

día 9: Lower East Side, el Malasaña de allí. Mucho punkie entre alguna guay del Soho. Por cierto, detuvieron a una chica (a lo Amy Winehouse) y frente a ella un par de esas pijas de gafas grandes la miraban diciendo, qué se joda. Ella no les pudo sacar el dedo, estaba esposada, pero les llamó de todo como en las películas.

día 10: fuimos a Tiffanys, donde realmente nada malo puede pasar, y visita a un Moma totalmente reformado para aguantar las piezas del escultor Richard Serra. Por la tarde nos trasladamos a unos apartamentos del barrio de Chelsea y cenamos viendo el Empire State Building entre nubes blancas (por la luz de los edificios que se reflejaba). Impresionante.

día 11: continuamos en Chelsea entre galerías de arte y tiendas de ropa, y por la noche salimos por el Lower East Side donde conocimos a gente muy peculiar, incluso a una réplica de una Pin-Up de los 50.

día 12: caminar y caminar por Nueva York es un placer. Al atardecer fuimos en ferry desde el Downtown hasta State Island para ver el skyline de la ciudad y la Estatua de la Libertad. Es un ferry gratuito que a esas horas estaba lleno de españoles, turistas como nosotros.

día 13: Decir Conney Island es decir Parque de Atracciones. Es decir burbuja anclada en los años 50, es decir concurso de comer hot dog (hasta 69) o es decir barrio ruso. También es decir playa, larga y de arena blanca. Todo esto a 45 minutos en metro, atravesando Brooklyn y Queens. Un viaje hacia atrás en el tiempo que mereció la pena. Por cierto que la noria es todo un emblema. Por la noche atravesamos el puente de Brooklyn y volvimos por el puente de Manhattan. A sus pies, el barrio chino dormía hasta el día siguiente. Parecía mentira que pudiera descansar en algún momento.

día 14: Conciertazo de Interpol en el Madison Squash Garden. Todo un lujo, toda una suerte poder verlos en su ciudad.

día 15: muy triste, muy triste... regreso a la rutina. Con lo que mola ser newyorkino!!!!!!!

cuestión de sexo

Ayer comenzó la que creo es la segunda serie producida en Cuatro, junto con Corso, otra perla, añado. Es una pena que intenten imitar las series norteamercianas y les quede tan mal. Y eso que le han dado bombo y platillo hasta en los carteles del metro.

Las chicas son la versión española de Mujeres desesperadas, más listas que ellos, casi en el papel de hombres crueles. Si ya lo dicen los psiquiatras, que los roles de hombre-mujer se están cambiando. Y ellos son los que van a rebufo de ellas: son las víctimas de los cuernos, de la ambición o de los deseos de una novia con el reloj biológico haciendo tic-tac, tic-tac.

No es que esté en contra, ni a favor, después de tantos siglos de dominación pollil, aunque esto para los sociológos. Simplemente digo que lo anunciado por TV y el nombre de la serie, hacía creer que sería más rollo canalla y no esta telenovela medio- juvenil medio-treitañera, con un guión a ratos poco creíble.

Lo mejor: Guille Toledo, obviamente, aunque en un papel que no es el suyo.

Lo peor: la argentina, profesora de aeróbic descaradamente manipuladora a lo Eva Longira. Ahh!!

No creo que le dé muchas oportunidades más.

diario de phoenix

Phoenix está en el estado de Arizona, a unas 4 horas y media de nueva york y de media suele tener unos cuantos grados más de calor que el resto del país. En el aeropuerto alquilamos un mustang convertible para fantasear a lo Thelma & Louise.

día 4: Atravesamos un desierto de cactus de película, nos detuvimos en un bar-café de carretera a comer algo: un gran welldone 8 oz steak, con sus patatas fritas y eso, mientras tres mujeres sentadas al final de la barra le daban cuartelillo a los vaqueros que entraban. Luego continuamos hasta un pueblo llamado Gran Cañón (por que será?).

día 5: visita al Gran Cañón desde la zona sur, y viaje hasta Monument Valley, allá donde rodaba Ford su pelis del oeste. SIMPLEMENTE ESPECTACULAR. Nos trajimos hasta un puñado de tierra roja.

día 6: coche hasta las vegas, la ciudad réplica de muchas ciudades y donde todo es posible, hasta casarse en dos horas. SIMPLEMENTE verlo pa'creerlo.

día 7: Visita a la presa de Hoover, una maravilla de la ingenería humana, y regreso a Phoenix. De camino nos detuvimos en un motel de carretera, con la excusa de meternos en las tripas de la américa profunda, y salimos escopetados ante el panorama con más miedo que Scobby Doo y Shaggy juntos. A lado de la recepción había una pareja de viejos que parecían vivir allí, él estaba sentado en una butaca junto a la puerta en mitad de la noche; nos atendió una rusa bastante rara y en la puerta de la habitación, que fuimos a explorar porque me daba mala espina, había una fina capa de mosquitos y polillas a la luz de la bombilla revoloteando a la espera de entrar. Con un "bueno-lo-siento-pero-tenemos-que-estar-temprano-en-el-aeropuerto" salimos corriendo. Qué asco, me estuvo picando la piel hasta la ducha, una hora más tarde y tras volver a pasar miedico por la zona chunga de Phoenix.

PD: Con esto se me ha ido la idea de irme de voluntario a la selva. Soy hombre de asfalto, está claro, pero sin ratas, por supuesto.

día 8: Regreso a nueva york.

Astrud, me reinvento

Primero fue en la antes llamada sala Arena, luego en el indyspensable '06, otra vez en la sala Arena, y en el FNAC, también en el Summercase '07 y por último este sábado en la sala Sol... y en todas las veces que he visto a Astrud, van y con la cara seria se marcan un concierto distinto, de repertorio y de sonido, que ya es reinventarse. Qué grandes.

El sábado no se llenó sala porque ya habían tocado el viernes y además estaba la Noche en Blanco. Así que fue un concierto bastante desahogado, sin empujones pero muy intenso. Mezclaron Tú no existes con temas de otros tiempos, y aunque hicieron 2 bises, el concierto no fue muy largo. Al menos a mí no se me hizo.

diario de nueva york

El día de antes a volar me ocurrió una de las mías que por poco nos deja en tierra, hasta las 8 de la mañana del mismo día 31 todo estaba, cómo decirlo, volando. Ya me veía 2 semanas en casa sin hacer nada, porque después de dar la matraca con "lo siento pero adiós" a mis compañeros de curro, quién iba el lunes a la oficina más triste que una pasa y lo contaba. Yo no.

Como diría Woody Allen, chicos, vamos al lío.

día 0: vuelo, Time Square de refilón para no maltartar a una newyorkina con la avalancha de turistas, y cena en un pequeño italiano, Basílica, en la 9ª con las 47. Los camareros, sabiendo que nuestro acento significa poca propina, incluyeron el 15% en la cuenta. Todo un detalle por su parte.

día 1: Zona Cero y Wall Street, era sábado y los yuppies planchaban sus camisas o corrían mientras los turistas asaltábamos sus pequeños parques donde cada día malcomen un sandwich. Una vuelta por Century21 para ver que toda la ropa de grandes marcas, un poco hortera eso sí, estaba tirada de precio. Luego Chinatown, donde comprobé que no hay mejores empanadillas que las del chino de plaza españa; Little Italy, Soho, la zona más chic de la Gran Manzana, y Broadway, con sus teatros y millones de luces, todo un derroche en estos tiempos de cambio climático. Por la noche recorrimos el puente de Brooklyn y observamos el skyline, parecía un decorado de teatro.

día 2: Brunch en el Greenvillage, la zona donde tenía la casa Carrie Bradshaw y que empieza a ser colonizada por los adinerados, y por la tarde gran vuelta por Central Park con visita al Dakota (allí asesinaron a Lennon y envejece con elegancia Lauren Bacall) y el San Reno. Su portero, no sé si con la esperanza del dólar de propina, nos informó que viven Bono o Spileberg, entre otros artistas que no recuerdo.

Día 3: pensaba yo que teníamos el vuelo para Phoenix, pero la noche del domingo me di cuenta de que no era así. Menudo susto. Guggenheim, que estaba con la fachada envuelta en andamios para su rehabilitación, y caminata por la zona elegante y pudiente, lo segundo no implica lo primero, del Upper East Side y la 5ª Avenida. Y sí, Zara compite con Prada o Gucci, por lo menos en ocupar espacio. Por la noche fuimos al verdadeo puente de la película de Manhattan de Woody Allen, el Queensboro, siempre confundido, al menos por mí, con los puentes homónimos de los barrios, a ver, los puentes de Manhattan y Brooklyn.

Hasta aquí el primer tercio de viaje.

New york: I

Todo blog que se precie de desvelar algo de la intimidad de uno mismo, se ve obligado a colgar algunas fotos de su viaje de vacaciones, bien sea con la excusa de los edificios, de la ruta de bares, o de conciertos. Es una forma muy elegante de decir he estado en la India, en Estocolmo o en Honululú. Se me ocurre que debería hacerse un concurso entre los blogs para ver quién es el más guay.
Pues nada, para muestra un botón.

caótica Ana

Las expectativas sobre Médem y Caótica Ana, como siempre que uno se hace una idea de algo, no se han cumplido, o sin ser criticón, no era lo esperado. Y yo que creía que iba a estar muy ambientada en New York.

El comienzo de Caótica Ana, exceptuando el prólogo que más bien es un resultado a posteriori, se caracteriza por la poesía de las imágenes del tipo Los amantes o Lucía, con personajes soñadores clásicos de él. Ana y su padre, bohemios naturistas, o la mecenas que busca jóvenes artistas para apadrinar en una casa a lo Gran Hermano. Esto, en contra de los comentarios que leo y escucho, es creíble: dicen que parece una casa llena de "guays" que se pasan el día creando, y yo digo que la Fundación Antonio Gala es algo parecido.

Después de juntar a toda la Generación del 88 en la casa punk-creativa, a Médem se le va de las manos el homenaje a su hermana y sucede algo que hace cambiar la historia de Ana. Al más puro estilo BestSeller americano, deambula por la hipnosis y los viajes psíquicos, parafraseando absurdamente a Astrud, por una minusvalía. También hay varios detalles que poco ayudan a interpretar lo que el autor quiso decir, y dado que no lo tenemos al lado, nos obliga a darle vueltas en círculo sin ponernos de acuerdo. En este punto lo dejo, para no desvelar finales, y sólo hago mención a Bebe, que a pesar de tenerla muy encasillada, no lo hace nada mal.

las caras de la guerra (de Irak)

Ya sé que todos los días hay decenas y a veces centenares de muertos en Irak. Es una guerra cruel por el petróleo y en nombre de un falso dios. Pero al ver la fotografía me ha recorrido un profundo escalofrío.

Este chico jamás pensó que este sería su destino.

¿Qué pasaría si Bush se quedase así para toda la vida?

Lamentablemente esto no va a suceder, él paseará su carada rosada por su rancho cuando el próximo año salga de la Casa Blanca, y lo hará con la conciencia tranquila.

No words.

PD: la foto "pertence" a la fotógrafa Nina Berman. A veces esta gente se gana el pan retratando el drama ajeno. Cuanto menos su web genera controversia en términos de ética-moral.

playas para perderse

Todo el mundo sabe que al pensar en la playa vienen esas imágenes de Benidorm hasta arriba, familias con niños, abuelas mandonas y otros seres. Por eso siempre intento evitar estas aglomeraciones salvajes que pueden acabar cabreándote como a una mona en celo. Luego dirán que los de Madrid vivimos estresados pero es que no saben cuánto pueden molestar sus gritos ("cómete la sandía, Raúl", "que te he dicho que vengas aquí") y que te tiren arena a los ojos. Para huir de este tópico, las playas de Faro (Portugal) están altamente recomendadas. Ve, piérdete y disfrútalas.

Yo, concretamente, lo he hecho.

En estos días vacacionales no he visto cine, ni conciertos, pero sí que, siguiendo la moda de devorar series, he visto capítulos de algunas de ellas: House, 6 grados, 5 hermanos, Lost.

Para generar controversia entre los seguidores de Lost, tengo que decir que aunque me gustan las tramas y su habilidad para llegar a los puntos álgidos, me parece una serie que podrá ser de ficción pero que no es (nada) creíble. No es creíble el accidente de avión, no es creíble que un minusválido recupere la movilidad por el golpe, y cosas por el estilo. Me lo creería si fuera, por ejemplo, Héroes.

En las series de las cosas más importantes son los personajes (House es todo personaje) y Lost tiene unos cuantos que sin ser espectaculares, le dan juego. Veamos cómo evoluciona aunque me da a mí que de la isla no salen en esta primera temporada. ¿Por qué será?

ContemPOPranea

Por primera vez en mi vida he estado en un festival/concierto (sin contar con las actuaciones del colegio) por encima del público. No es que actúase en el escenario pero es que por razones más complicadas que la teoría de Cuerdas, conseguimos un abono vip. Esto, a parte de cerveza gratis, da derecho a estar en la parte de atrás, comúnmente backstage, mirando de reojo a los artistas y periodistas musicales, entre éstos, Julio Ruiz, más majo que nada. Todo un dios del panorama indie.

La verdad es que todo se ve de un modo muy distinto, como si se descubriese el cartón piedra de los decorados de una película o la goma de un peluquín. Los artistas son personas con peso y altura definidos, y no entes a los que se les venera de forma tribal. Puedes ver que el escenario no es tan grande, que los cables están por todas partes, que los artistas tienen nervios. Allí estaba Erik (Los Planetas) moviéndose como hacíamos antes de entrar a un examen. Xoel (Deluxe) en cambio va más de diva, Sr. Chinarro no está gordo. Pero una cosa está clara, a todos les gusta beber y saberse reconocidos. Aquí hago una excepción porque el nuevo teclista de la Costa Brava, Iván, es de mi pueblo y no apareció por la barra libre, creo que estaba con sus amigos entre el público. Debe ser que es nuevo en el mundillo tontorrón del backstage.

Este año se ha vendido todo el aforo, según nos dijo Julito en los pocos instantes que hablamos con él, y seguro que tiene razón, porque estaban en el mercado unos cuantos discos nuevos: Los Planetas, Deluxe, Sr. Chinarro, la Habitación Roja o Ellos. Bueno, Guile Mostaza y Santi Capote se cayeron al final del festival. Una pena.

Con toda la excitación de estar junto a las pequeñas estrellas de indie-pop español, los conciertos saben distinto, como digo, es un mago al que le pillas el truco. Pero mola.

Como siempre Los Planetas dejaron su impronta generacional, bis incluído. J y los suyos llevan muchos años en esto y saben lo que se hacen, por muchos nervios de Erik. "Lo habéis clavado", le dije cuando bajó del escenario empapado. Porque Erik, con esa forma que tiene de tocar la batería, se empapa.

El sitio

Y hasta aquí puedo escribir...

Qué rabía

Todas las mañanas me suelen traer al trabajo en coche, es una suerte. Hasta no hace mucho escuchábamos No somos nadie, con Pablo Motos, otras veces hacemos "radioping" (%&%$$&$%·%) de Radio 3 a la SER o, por hacer la gracia, la Cope o Onda Cero. Para la vuelta el tema está más claro, buscar entre la pila de CD's de la guantera el mejor para el momento: Astrud, Ellos, Chico y Chica, Killers, Scissor Sisters, Los Planetas, Family, orginal y el de versiones de la Rock de Lux , por cierto, una joya; James, Interpol, Madonna, en fin, un buen bocado musical.

Pero esta mañana, super bajón, cuando llegamos al coche vemos el cristal de la ventanilla hecha añicos, la radio no estaba, sólo quedaban los cables colgando (hay que estar pasado de moda o ser un borracho nocturno para robar una radio NO-extraíble de un coche) ni tampoco estaban los CD's que tanto nos gustan.

Me da rabia que haya gente así. Qué ganas de amargarnos la mañana por nada.

Interpol: Our love to admire

Hace un par de semanas escuché por primera vez el nuevo disco y me quedé con la sensación de que no eran Interpol. Sonaba un poco extraño. Con las ganas que tenía que saliese. En el Summercase le dije a un amigo, justo cuando Editors los suplantaba en el escenario, "mejor no hablar del últmio disco de Interpol, ¿verdad?".
Pero la tercera vez, ya con la letras en la mano (aviso, no vienen en el CD) y el pinganillo en la oreja, me pareció que Our love to admire se mete en el estómago y se enrolla como una bicho de bola. "Pionner to the falls", "Rest my chemestry" son mis favoritas, oscuras en sonido y letra y poco recomendables para días de bajón. "The Heinrich Maneuver" mantiene el estilo propio del grupo newyorkino y "The Lighthouse" me recuerda un poco a The Doors.
Ahora toca descubrir el resto de canciones para que allá por noviembre se pueda disfrutar de todo el concierto, sin excusas. El de hace dos años fue mítico.

Un día en la ópera: Madama Butterfly

Vale la pena pasarse una mañana peleándose con el servidor de entradas del Real para ver a madama Butterfly en un par de asientos a buen precio, digamos razonable, y bien situados, sin peinados de boda, que no moda, por el medio. Por cierto, dónde está mi trocito de patrimonio nacional porque el palco real estaba vacío y, cachis, todos tendríamos que poder disfrutarlo, ¿no?

Antes de ir turrón, confieso: no he estudiado en el conservatorio, pasé una tarde de rodillas por culpa del profesor de flauta en la EGB, influiría también no tocar bien Desde-Santurce-a-Bilbao, y me han echado dos veces del coro de clase, la primera el mismo profesor de EGB y la segunda el profesor de latín de 3 de BUP (mi voz de borrico adolescente no entonaba bien el Adestefideles). Tras este espectacular curriculum vitae, sólo puedo decir que las alfombras también estaban limpias.

(Lee rápido) la primera parte actuante de la primera parte, resultó falta de energía, pero tras la boda del marino yankee con Madama Butterfly, la segunda parte actuante de la primera parte, se eleva hasta poner los pelos de punta: la familia reniega de ella y luego se produce una hermosa declaración de amor. Fin del primer acto y a la vuelta el drama está servido. Él se ha marchado a Estados Unidos mientras ella espera que te espera, cual Penélope, rechazando a un rico pretendiente. Además tiene un hijo que el padre, el esposo a la fuga y casado con una mujer de bien, desconcoce. El final de drama es más orquestal que operístico pero al más puro estilo japonés, con el harakiri como punto álgido (por cierto, Plácido Domingo estaba a cargo del foso y según escuché de los entendidos, no marcaba el ritmo).

Después de estar aplaudiendo 10 minutos, que mejor que unas empanadillas del chino de Plaza España, son todo un vicio y no desentonan con la tarde a lo Woody Allen.

Por cierto, que en el momento snob del verano no podía faltar la copa de cava y el momento critiqueo. Mira esos cómo van, lo que decía, de boda, mira ésos, si son indies, qué guay, y mira ese otro indie, qué majo, lleva a la madre a la ópera; ¿y esos pijos?, aghhh, mira, otros, aghhh. En fin, un día en la ópera.

Summercase: Epílogo

Tras un día de reposo con intercambio de impresiones y lectura de los medios, me quedo con el buen cartel del festival y me quejo, porque soy así de cascarrabias, del pedregal y polvo.

Es cierto que está bien lo de dormir en casa y poder escribir, como decía ayer, como los perdiodístas del FIB. El año pasado coincidimos con algunos en un hotel y, la verdad, les quedaba muy guay eso del portátil con pegatina del periódico, tirado junto a la piscina y una cerveza con cara de " soy crítico musical, te mola, ¿eh? fibera". Fuera sarcamos, mitad envidia, tengo que darles mi modesta enhorabuena a Sinnamon Records por organizar un festival para todos, por traer a The James, a PJ Harvey o a Jarvis Cocker, y por subir al olimpo de los dioses a Astrud.

PD: Si se me olvida el dolor que tengo por todo el cuerpo, el próximo año repetiré.

Summercase: Fin de festival

Segundo día: hasta la bandera y apoteósico, corre que te corre de un lado para otro para ver 3 o 4 canciones mientras llegaba el grupo favorito, que diría Julito Ruiz, DJ Rojiblanco.

Todavía con el calor de la siesta, llegamos al final de The Hidden Cameras (a mi lado estaba Manolo, de Astrud) a los que apenas me dio tiempo a saborear pero que estaban sonando muy bien. El bailarín histriónico, todo un show.

Sin duda el primer objetivo de la tarde eran Editors. En el directo me recordaron más a Interpol que nunca, pero, cerveza en mano, me dieron la primera alegría. Hay grupos que dicen mucho en los discos y luego defraudan en directo, Editors todo lo contrario.

Antes de que acabase y con la mente puesta en PJ Harvey (incomprensiblemente tocaba en la carpa S), nos acercamos a ver qué tal la niña Lilly Allen, reconozco que no soy muy seguidor de esta corriente del pop pero me gustó. Antes de que se llenase la carpa S y prefiriendo esperar sobre la moqueta azul, nos marchamos para allá. Allí nos encontramos a unos amigos que nos advirtieron que otros amigos no habían podido entrar en la carpa de Barcelona para verla. Así que nos sentamos muy centraditos y esperamos mientras acaban la escenografía de luces de navidad. Si tuviera que resumirlo en una frase diría, "amarás a PJ por encima de todo". Salió, en contra de lo acostumbrado, con un vestido largo y blanco cual personaje de Tim Burton. Rockera con la guitarra y más íntima con el piano o el teclado, la musa indie fascinó a la legión de fans. Sencillamente, la amarás.

Tras PJ llegó el momento de los sacrificios. Con gran tristeza nos marchamos de Astrud porque hasta Minusvalía estaba siendo un pedazo de concierto con Manolo maravilloso y Genis en su línea, siempre tan socarrón: Noam Chomsky, Me afecta, Chico del Siglo XXI.... en fin, un sacrificio por ver Arcade Fire de los que no sabremos cuándo volverán a pisar España mientras que Astrud es diferente (toca en mi pueblo por culpa de un reducto indie que todavía queda por allí, jo, no podré ir, estaré en el Contempopránea).

Perdón por la digresión.

De Arcade Fire me quedo con la puesta en escena. Lo que significa que no me entusiasmó su musical épico de violines o mandolinas. Antes de que acabara, nos acercamos, casi a sexta fila, a Bloc Party, seguidos por otra hueste de fans, estaba vez ingleses rubios tipo FIB. Energía en estado puro, la de los ingleses y la de Bolc Party. Tras 4 canciones salimos del nido enemigo y nos fuimos a coger sitio para Scissor Sister pero entonces recordamos que LCD Soundsystem iba a tocar en la carpa S.

Venga más chorro de energía. James Murphy (gracias Wikipedia) me encandiló con sus movimientos sobre el escenario y su sonido punk bailable. No se me escapará la próxima vez que toque en sala pequeña.

Las Hermanas nos hicieron volver a sacrificar un gran concierto y nos marchamos a coger sitio. Sentados sobre la moqueta azul escuchamos el final de Bloc Party, entonces llegó toda la gente de golpe.

Scissor Sister hicieron lo que saben hacer: darle un toque de glamour a los festivales, son, perdón, la hostia. Qué grandes!!!!!

PD: A vegetar la tarde de domingo.

Summercase I: James y otros

El primer día de festival (sigo opinando que un poco raro, bien organizado para entrar pero sobrevendido, dentro no es que haya demasiados servicios para comer, beber y aguas menores para toda la gente que había, además el suelo es un pedregal lleno de polvo) empezó demasiado bien, a las 20.40, puntualidad festivalera, con The James. Recital de hits de hace 15 años mezclados con alguna menos escuchada. Una actuación demasiado temprana para lo buena que fue: abrieron con un gran "Born of frustation", siguieron con un maravilloso "sit down", o "say something" y cerraron con "she is star". Los viejos del lugar, todavía con los pelos de punta, no marchamos corriendo para ver a Jarvis Cocker, el que una vez fuera líder de Pulp. Por culpa de un error de orientación, en vez de ir a la Terminal S, una carpa, acabamos en la Terminal E, donde iba a actuar DJ Shadow. Tras darnos cuenta del error, volvimos a correr. Cuando llegamos a la carpa estaba llena pero con la cara dura de varios chicos nos metimos un poco entre la gente. Jarvis está agradiaciado con tenr luz propia, se muev en el escenario, gesticula como nadie, y además con total naturalidad. Es una pena que el sonido no fuera muy bueno, o que Jarvis no tocase ni una canción de Pulp (con una me bastaba) pero él, Él, es grande. para cuándo una reunión de Pulp, aunque sea por la panoja.

Después llegó Jesus and the Mery Chain. Desmasiado lejos en el tiempo y, allí, en el espacio. Así que como no conencía, nos acercamos a ver a The Gossip, esta particular chica que está en boca de todos. A parte de un par de eructos y tal, sonó muy bien, aunque yo no lo conocía por pereza.

Bocata de lomo asqueroso.

OMD empezó con su hit Enola Gay y luego, estos señores mayores, le echaron muchas ganas.

Seguidamente llegó la gran decepción de la noche, Kaiser Chiefs, hasta arriba la Terminal O y, según la prensa debía ser un concierto muy vivo porque el cantante anima al público, pero nada más lejos de la realidad. Y eso que comenzarón con su hit, everday I love you less and less. Pero demasiado frío, la gente estaba poco metida y sólo sus otros dos o tres hits más animaron al público.

Por último, y ante mi sorpresa, Chemical Brothers juntaron a todos los indies del festival y los transformaron en bakalas, o pasó otra cosa más fantástica que no vi. El caso es que estaba hasta arriba, la gente bailaba y bailaba al ritmo de música e imágenes de estos químicos. Es lo que hay.

Summercase: previo

Hoy comienza la segunda edición de este festival que no acabo de entender. Se celebra a la vez en Barcelona y Madrid y con los mismos grupos en días alternos, es decir , carreras de aquí para allá tras una noche de juerga por medio (drogas, sexo y música). Mejor asegurarse el viernes que del sábado poco se sabe.

Pero en Madrid además se celebra en Boadilla del Monte, ciudad famosa por sus gentes festivaleras de litrona en mano y bocata de panceta. Bueno, yo tampoco soy de bocata grasiento a las mil de la noche, pero no es para quejarse todo el día del festival, yo aguanto a Bisbal y semejantes en las fiestas de mi barrio.

El caso es que este año trae un gran cartel, no es lo ampuloso del FIB de 2006 pero muy digno, más que el del FIB 2007.

Tengo ganas de ver a Jarvis Cocker, PJ Harvey, James, The Jesus and Mary Chain, Bloc Party, Kaiser Chiefs, Scissor Sister o Astrud entre otros. También tengo curiosidad por ver a Miqui Puig.

Qué ganas!!!!!!!

Silencio, se rueda

Ahí está Woody Allen, blanco como un judío blanco, sujetándose el gorro que está a punto de salir volando, vestido de color safari (nada de rojos, amarillos, naranjas gritones), sus brazos diminutos, su espalda de culebrilla (esto no es mío, pero es genial), y tanta genialidad neurótica junta. Qué envidia. Comienza el rodaje de su, naturalmente, última película. Lo hará en Barcelona entre otras ciudades españolas.

Ahí está Woody Allen, rodeado de morenos cachas, rubias guapas o modernillos, el séquito que sí necesita de tarjeta de acreditación. Pero, qué envidia, están cerca del hombrecillo de gafas de pasta, uno de los pocos artistas vivos a los que admiro (luego suelen defraudar). Pero Woody es Woody y poco se puede hacer, uno siente devoción por sus películas de toda la vida (Manhattan, Sueño de un seductor, Hanna y sus hermanas...............) ¡mira!, que te lo pierdes, ahí está, blanco como un judío blanco.

Totalmente confirmado

"Nadie es perfecto" es un esperpento.

Tag de guapos/guapas: ibiza, moreno, joooo, es super, "es que hace mucho que no estudio"

Tag de inteligentes: soy prefesor, estudié, sé 4 idiomas

Está claro que no hacer una voltereta no produce vergüenza ajena, no saber la tabla del 7, sí.

Gran frase de la noche: "joo, ella y yo somos super iguales, ella dice mucho tacos, yo también pero yo me contraigo" (ella, contraída).

Gracias Tele 5 por todas las MamaChicho's, Gran Hermano's y Salsa Rosa's que no has regalado estos años.

nadie es perfecto

Tele 5, en su manía de hacer caja con programas de convivencia de gente de lo más antagónica (GH, Hotel Glamour, Supervivientes, y no sé cuántos más), estrena otro programa de esta índole, Nadie es perfecto, perfecto para reforzar estereotipos, como si ya no estuvieramos bastante machacados con la imagen y las marcas y Corporacion Dermoestética. Esta vez "arrejunta" un grupo de bellos y bellas (por ende frívolos) con un grupillo de feos y feas pero inteligentes (por ende sensibles) para ver/estudiar quién gana mediante una serie de pruebas. Esto me parece como uno de esos test de si eres neurótico, celoso, o lo que sea, basta con contestar lo tú quieres ser. Siendo listillo y si el programa es políticamente correcto, diría que al final las pruebas harán que gane el equipo de los feos-inteligentes: menudo golpe para los feos (además somos más en el mundo) que aún encima les recuerdan que lo son y que pierden; en cambio perder para los guapos le supondrá.... qué más da, ni lo pensarán.

PD: lo presenta Jesús Vázquez, que guapo y listo es. Alguien perfecto para jugar a ser dios (o Darwin)

Madrid: orgullo y (pre)juicios.

Imagínate: fin de semana de estar de aquí para allá, cañas, bailar, calor, música house y techno-house por las plazas, gente con pluma, con virilidad excesiva en unos casos (da igual el sexo) y escaso en otros (siempre en el sexo masculino), algo de músculos por allí, algo de silicona por allá, bello de oso bajo el cuero negro: el Orgullo, las fiestas del Orgullo gay, las fiestas más populosas (que no populeras) de este Madrid nuestro y de todos. Imagínate el domingo después de todo ello, a los once de la noche por Gran Vía, viento extrañamente cálido y con la mala sensación de que llega el lunes en unas horas. Entonces compras unas empanadillas y un plato de tallarines fritos en el chino de Plaza España (imperdible), te sientas frente al Palacio Real con alguien especial, y con esa rara sensación como de estar en medio de Nueva York, comes, devoras con palillos chinos (todavía húmedos, aggghh) como si fueras Woody Allen mientras la gente pasa pensando, seguramente, "mira a esos de ahí comiendo pasta a estas horas". Lo que no saben es que son las mejores empanadillas que he probado, son las empanadillas del chino de Plaza España, donde comen los chinos sus cosas de ellos. Aunque cada vez hay más no-orientales (jóvenes entre 20 y 40 años, incluído Carlos Díez, que me lo encontré un sábano noche con sus amigos trendys) disfrutando de la mini-réplica de Chinatown.

Esto venía porque Madird con la temperatura de otoño, con la gente fuera de sus casas como en ninguna ciudad del mundo, unos celebrando el Orgullo, otros como gatos desvelados, es perfecta, sientes en esos momentos que de verdad tiene esa cosa que te agarra y no suelta.

Qué mono

"Altruismo de chimpancé: Un experimento con simios muestra que tienden a ayudarse aunque no esperen una recompensa" (EL Pais, jueves 28)
Ya me parecía a mí que Bush, con la cara de mono que tiene , fuese a Irak por algún interés. Mal pensaos que somos todos, hombre ya.

"Un juez revoca en nombre de Dios un auto sobre malos tratos" (EL Pais, jueves 28)
Este juez, que se me antoja católico, se pasa por el forro una ley de alejamiento de la acusada que pegaba a su hija y, lo que es peor, la Ley Divina, Segundo Mandamiento: No tomarás el nombre de Dios en vano. Eso, que le pague como Dios manda, le faltó decir.

Barrio Sésamo:derecha-izquierda

Hace unas semanas vi por casualidad en el CNN+ un debate/entrevista con 2 personajes de actualidad y con criterio, este bien tan poco o tampoco valorado. Uno era Fernando Savater y el otro Álvaro Pombo. Era la semana de campaña electoral, con las Listas de ANV por allí, los gritos de Rajoy por allá. Savater, izquierdoso, filosofó sobre aquella vieja noción de "ser de izquierdas y ser de derechas". Según él, ahora se tiene que añadir "reaccionario" o "progresista".

Así, me hago las combinaciones posibles, tenemos al " izquierdoso reaccionario" como Fidel o Chavez; tenemos al "izquierdoso progesista" como Lula o Zapatero (sí, sí, y si no te lo creen vean su política social); tenemos al "derechón reaccionario" como Bush o Aznar (en su legislatura de mayoría absoluta, en la otra estaba reprimido por el Puyol); y por último tenemos al "derechón progesista", una especia raramente conocida y que lo más cercano, se jacta, es Gallardón.

Con este panorama tan polarizado poco espacio hay en el sistema. Además, al final todos son, como dijo Felipe González, la misma mierda: el nacionalista vasco/catalán/gallego (casualmente de izquierdas) huele igual que el patriota español (casualmente de derechas).

También existen otras muchas combinaciones, pero para los debates del mundo de la televisión, de poco sirve. Menuda orgía de ideas sería esto.

De todas formas aquí puedes comprobar que ya te conoces, o peor, te puedes sorprender porque no sabes quién eres.

Asturias: viaje a los sueños polares

Si no soportas la gran familia que va a la playa atropellando como si fueran los Hunos, sandía chorreosa y arena por todas partes, y todo lo que te apetezca hacer sea no hacer nada, puedes [tienes (debes)] visitar la zona de la costa asturiana, allá por Llanes. Calas pequeñas, unas escondidas y de tomar-el-sol-en-bolingas , y de agua clara. Un pequeño paraíso a 5 horas en coche de Madrid.
En cuanto hospedaje me quedo con La montaña Mágica, casa-hotel rural cerca de Covadonga. Lo malo es que tiene un acceso complicado, lo bueno, es que tiene un acceso complicado que te deja en medio de la montaña, con olor a vaca y aire puro, y a 10 minutos del mar. Como canta Family y versionea La casa Azul:

Cuando pesen demasiado la rutina
El trabajo y la vida en la ciudad
Nos iremos en un viaje infinito
Con esa tonta sensación de libertad
Hacia el fondo de ese mundo del que me has hablado tanto
Paraíso de glaciares y de bosques polares
Donde miedos y temores se convierten en paisajes
De infinitos abedules de hermosura incomparable

Dibujamos sobre un mapa imaginario
Autopistas de gran velocidad
Nos invade una ilusión desconocida
Y nuestra única intención es avanzar
Hacia el fondo de ese mundo del que me has hablado tanto

Paraíso de glaciares y de bosques polares
Donde miedos y temores se convierten en paisajes
De infinitos abedules de hermosura incomparable
Donde siempre te querré

Rufus Wainwright, el bello

Lo bueno que tiene Rufus Wainwright, le pierde: igual que el/la que es muy guap@ se pasa el día frente al espejo y se mira, se gusta y se vuelve a mirar, y no necesita nada más porque se sabe hermos@, Rufus sabe que tiene una voz maravillosa que inunda todo. Entonces tanta belleza se replica a sí misma y, a veces, deja de tener sentido. Una pena.

Ayer salió vestido con un mono negro de pantalón corto, calcetines blancos hasta la rótula como de tirolés (la espantja, la espantaja los melones), intercambió guitarra con piano y cantó como sólo él sabe hacer.

Al final del concierto, que había sido de estar sentado en un café parisino, se desmarcó con una performance digna de una diva. Coincidiendo con la semana del orgullo, se maquilló frente al público vestido con un albornoz blanco, pendientes y tacones incluídos; luego salió su banda vestida de traje negro, como los bailarines de Jose Luis Moreno, y se marcaron una espectáculo de cabaret con una canción de Lisa Minelli. Por supuesto el público (entre gafapasta y gay, es lo que tiene Rufus con tanta belleza) disfrutó de esta sorpresa. Por cierto, en otras ocasiones la sorpresa lleva otros tintes más exhibicionistas, pero esta vez se contuvo.

Despertares

El otro día un polaco de Polonia que se quedó en coma en el comunismo, despertó en el capitalismo, y lo primero que se dio cuenta es que la gente se pasa el día hablando por teléfono en la calle y no deja de quejarse. Yo me imagino levantándome de la cama y, lo primero, ver a mi mujer 20 años más vieja, ¿quién será esta?, la verdad es que tiene un aire a alguien, será un mal sueño. Y entonces te miras los brazos y te ves arrugado, con todo caído. Sí, sí que es un mal sueño. Las siguientes horas sales a la calle, miras a la gente, gafas de sol, i-pod, móviles, pantalones de tiro bajo y camisetas sensuales, homosexuales de la mano (bueno, en Polonia no, que hay dos gemelos un tanto nazis en el poder). Imagino que la tormenta de información nueva te tiene que reventar la cabeza, debe ser lo más parecido a saber que los reyes son los padres, o que eres adoptado.

Entras en un bar, te tomas una bebida de sabor raro, exótico, y te entran ganas de ir al baño. Hace 20 años de todo, así que es nuevo, más bien es un recuentro aunque uno no sepa el tiempo que ha pasado. Lo único cierto es que te han cambiado el cuerpo. Me imagino que tienes una fase de negar lo que pasa, de no dar crédito a lo que ves entre tus manos arrugadas; otro dedo meñique. Te harás preguntas como las que te solías hacer tiempo atrás, y si antes no tenían respuesta, ahora las respuestas no tienen preguntas, por lo menos acertadas.

De vuelta en la cama miras el techo, lo miras con miedo, temes dejar de verlo por otros 20 años, así que haces fuerza para no dormirte; sigues escuchando a tu mujer que te responde a esas preguntas que no sabes hacer, año a año recorre la historia liberal de europa, del mundo, de cómo tus hijos se fueron a vivir lejos y ahora estarán de vuelta para ver al padre que ya es abuelo. Y estando en ese trance te dan ganas de volver a dormirte, tienes miedo de que encontrarte con tu yo de cuando te dormiste, veinte años más joven y con los hijos que tu dejaste siendo ahora tus nietos.

Kasabian+The Killers+ Smahsing Pumpkins

El mini-festival celebrado un martes cualquiera en un lugar como en la taurina y madrileña plaza Las Ventas, me sorprendió. Primero por la cantidad de grupos, 5, para, como decía, un día perdido entre semana; luego por la ley seca aplicada a este tipo de eventos, "lo ha prohibido la Delegación del Gobierno", "pero en los toros sí que venden, ¿verdad?", "sí", "ya, qué pasa, que tienen miedo a que destrocemos la plaza" "pero si por un día que..." (fuera de escena: "qué se ha creído, que somos alcohólicos") Más o menos fue lo que pasó.

Otra sopresa fue el público asistente: yo esperaba una parroquia más o menos adulta, vestida de negro y ávida por ver a Billy Corgan. Fue todo lo contrario, centenas de gafas de policía ente los guiris y tontería infinita de montones de pijos/as que se tenían que haber equivocado de concierto (menudo tuvo que ser el recuentro con los Hombres G) para vitorear a The Killers. Qué horror. Esto, tal vez por los 40 Principales, sí que es globalización.

Entre tanto despropósito y tanta pulsera Vip (juro que parecía las fiestas del pueblo con todos los concejales invitados) la feria me fue así:

- Kasabian: Iba con buena predisposición pero sólo lograron 4 hits pegadizos y poco más. Una pequeña decepción, son más de lo mismo.

-The Killers: iba con la idea de que el último disco era demasiado rock sinfónico, algo que por estos días de pop no encaja muy bien, pero me llevé una gran sopresa: un torbellino de energía maravillosamente efectivo. Me hice fan absoluto de Brandon Flowers. Este sí que tiene el Factor X

-Por último Smahsing Pumpkins: compré la entrada por ellos, pero días antes del concierto me enteré de que no estaban todos los que una vez fueron. Mezclaron sus canciones de siempre (simplemente estremecedoras) con su último disco, venido a menos. Podría haber sido mejor.

Memorias de Queens:

Como si de un libro de Paul Auter se tratara, cuenta la historia de unos jóvenes malditos, dicho esto en el sentido de "fucked" adolescencia en un barrio como Queens: padre incapaz de querer (Chazz Palminteri), amigos de peleas y chicas de revolcones que distan mucho de la pijería del East Side, y entre todo esto para el protagonista se cuela el sueño de ser algo, de huir de lo de siempre.

Digo que era como una novela de Paul Auster: se conoce el final y por toda la peli se va oliendo que llegará el drama. Un drama que suele ser recurrente para un barrio como éste para gente como ésta.

Si esperabas ver un Beautiful Girls, olvidate, es más bien un Sleepers contínuo.

Heroes: Volumen I

Heroes, o como si de uno comic en estado puro se tratsase.

Desde el principio las tramas de los personjes se entrelazan a modo de laberinto que, como en los laberitnos de los pasatiempos, el autor lo resolviese desde el final (una pequeña trampa de los que cuentan historias). Primero todo está desconectado: personajes en Texas, en Nueva York, un asesino misterioso, un padre que a todas luces no es lo que parece, nombres sin rostros, y todo contado a un ritmo lento, como de comic en estado puro, ya lo decía; luego van confluyendo las historias, todo adquiere sentido, aunque a veces las explicaciones sean algo peregrinas, pero da igual, la historia ya está montada: hay que detener una bomba nuclear que explotará en medio de Nueva York. Casi nada.

El hilo conductor de la historia se basa en el poder y en cómo saber manejarlo, y hacia el final de la temporada (volumen I), aparece la idea que tanto se rumereó por internet acerca del 11-S (aquí, en España, la famosa conspiración del 11-M), y es la del sacrificio y la destrución de gente inocente como método para conseguir otros fines. Sin duda, juegos entre bambalinas de los políticos y poderes fácticos que jamás conoceremos.

ay, ay, me quedo helado, otra vez

Ya da igual el barrio de Madrid, casi todos han votado la crispación, la M-30 o salvemos la nación española puesta en peligro, digo yo.Antes era Chamerí, Arganzuela, Moncloa, y ahora, ¿dónde está esos barrios obreros de Usera, Moratalaz...? Qué mosquito les habrá picado. ¿ O es que realmente esta ciudad es de derechas? ¿o es que la izquierda se quedó perezosa en casa? No comprendo "ya más nada", las grandes ciudades son plurales (Nueva York, por ejmplo) aunque el país disperso sea conservador, pero Madrid. Madrid no. A los madrileños nos gusta pagar sin rechistar y pensar que por hacerlo, va a ser mejor. Lo que queda claro es que tenemos lo que nos merecemos, y yo me quedo helado. Ay.

100 años del padre de Tintín

Con la manía de separar al mundo en 2 bandos, en esto de los cómics están los seguidores de Tintín o los seguidores de Asterix, y lo más interesante es que esto ocurre cuando eres pequeño. Recuerdo que allá por mis 8 o 9 años (zzz....zzzz....zzzz) iba a la biblioteca del pueblo con un amigo (el amigo inseparable del momento) y me enseñaba las aventuras del "flequillito". En casa en cambio, siempre me tropezaba con las aventuras de los galos, de un humor menos refinado e historias menos intelectuales que, reconozco, me hacían reír más. A día de hoy tengo ese gap que a los más fanáticos de Tintín les ofende pero si tengo un rato, y con la excusa de los aniversarios, me pondré a re-descubrir las fascinantes aventuras de Tintín y su perrillo.
Pd: el padre de Tintín, Herge, nació hace un siglo.

Mark Rothko

"Centro blanco", según publica El Páis.es, se ha vendido por una cifra astronómica (unos 53 milloncejos de euros), convirtiéndose en uno de los cuadros de arte contemporáneo más caros de la historia.

Expresionismo abstracto de un soviético emigrado a la américa profunda (Yale, Oregón) y que volvió a emigrar, esta vez a la américa efervescente, Nueva York, donde aprendió sin maestro.

No sé qué tiene la obra de Rothko que me hace (volar, perdón) mirar, observar y luego intento percibir si ocurre algo dentro de mí. A la vez de suave y minimalista, sugiere, sin más.

[Para cuándo una exposición en el Sofía]

Astrud en el Fnac

Este sábado pasado a las 8, en el pequeño auditorio del Fnac de Callao, Astrud volvió a tocar para los más fans. Se quedó pequeño. Ya en la cola fuimos asaltados por algún curioso que creía que regalaban algo, y sí, pero no era material. Le respondíamos que tocaba Astrud, como si todo el mundo los conociera, y se marchaban calle Preciados para abajo.
La espera fue recompensada con 8 temas 8 del último disco, Tú no existes. Dejaron Noam Chomsky para el concierto de pago y en El vertedero de San Paulo a Manolo, cual joven debutante, se le fue el santo al cielo. Y así, con ese incidente, finalizaron la performance.
Antes, Genís había recitado el poema de Álvaro Pombo que da nombre al disco.
Simplemente son diferentes.

Astrud: Tú no existes

"Llevo zapatillas poperas, me gusta ir a los Alphaville y escucho Astrud" (me confieso, Juan José Millás ya hizo esta pseudo-gracia del anuncio de la Comunidad e Madrid en su columna del viernes en El País). Astrud es un maestro de un realismo-absurdo-inteligente del pop (frase lapidaria al estilo Rockdelux) y que además cuenta con la increíble voz de Manolo Martínez, sacado de un coro de la iglesia. Tú no existes vuelve a su estilo de siempre, canciones rápidas y metáforas de variada interpretación. Un joya indie.

Nadie podrá decir que no son fieles a sus ideas, y a la forma de plasmarlas. Un grupo maldito que habrá que reconocer no llegarán a llenar las Ventas pero que se disfruta más si se le puede medir el tacón a Genís.

Me quedo helado

Me gustaría que fuera una realidad imaginada, pero es que realmente no es así. Un compañera de trabajo, podría calificar del ala de la derecha española, criada en el "impoluto" barrio de Salamanca, está escandalizada (quiero decir, que tiene un drama en casa que se le nota hasta en la cara) porque un hijo, una perla de 12 años, habitual de un colegio del mismo barrio, tan impoluto a los ojos del ala derecha del país, tiene comportamientos neonazis: lleva cresta, anillos con no sé qué signos que no queiro saber, y amenza a su madre, repito, de perfil de derechas, con un "es que tú no te sientes española, ¿o qué?". Me quedo helado.

En estos tiempos que corren de fuertes movimientos migratorios (para los que España no está preparada), o de terroristas independentistas que parecen quedar exentos de cumplir su condena, es decir, tiempos de crispación aunque Rajoy diga en televisión que no la hay, tenemos que agradecer a este Acebes y a este Zaplana y a este otro Aznar o al mismo Rajoy, de hacer de la bandera española y su himno ("qué hermosa manifestación" de "gente normal") una máquina de crear pequeños monstruos hijo de puta de 12 años capaces, a no mucho azuzar, con matar.

Se me abren las carnes de sólo pensarlo.

Fangoria: la extraña gira

Extraña mini gira de Fangoria por Madrid, 5 días (de lunes a viernes) por diferentes antros del foro, con telón de fondo su último disco (el extraño viaje) y versioneado según día y lugar: bakala, tecno, acústico (pregrabado, según dicen ) o el usual como el que se vio en la Riviera.
Extraño concierto, con la Nacy Rubias de autopromoción una vez más, de forma que hasta la cuñada de Alaska motró su ridícula voz en una canción, o el parón para una actuación digna del Berlín Cabaret para que se cambiara la escenografía y vestuario del blanco impoluto al negro más siniestro. Finalmente la velada hortera finalizó con una Terremoto de Alcorcón digna del Desfile del Orgullo Gay. Un poco extraño todo.
PD: Poco indie gafapasta hetero pisó la pista.

En algún cielo

El miércoles 25, dos días después del Día de Libro, Marcelo Luján, escritor, periodista, nacido en argentina y gran amante de Cortázar entre otros, presentó por primera vez, bajo la lluvia de primavera y en la ciudad de la letras por excelencia, Alcalá de Henares, su libro En algún cielo, 6 relatos de ficción ganador del premio de la ciudad.

Emocionado por su debut, acompañado por una escritora joven y apasionada, hablaron, sobre todo, de literatura: significado y significante, tramas, fondo y forma, personajes, recursos literarios. En fin, dos estudiosos de las reglas para luego transgredir.

Desde este lugar escondido del mundo de los blogs, le doy mi más sincera enhorabuena.

Los Planetas: disco y concierto

J y los suyos han sacado, tras 3 años de a saber qué, La Leyenda del espacio, nombre en homenaje al disco de Camarón de la Isla, la leyenda del tiempo. Y siendo así, el disco se llena con sonidos flamencos junto con la paranoia ruidosa de los primeros discos.
El primer encuentro con la entidad me resultó asfixiante, con la voz de J más balbuceante que nunca. Segundas vueltas le hacen más justicia, pero esto siempre le pasa.
En la primera mitad del concierto, lleno de gente fan pero más tranquila (se agotoraron las entradas del primer concierto, para el sábado), fue una presentación del disco en toda regla. Un poco extensa y con el público poco motivado. Pero la discografía de Los Planteas está llena de clásicos (Segundo premio, De viaje, Un buen día, Pesadilla en el parque de atracciones...) que fueron devoradas por el público un tanto treintantón.
Ni que decir que el grupo indie español por excelencia (en boca de

Pánico en un Túnel de la M-30

Conexión M-30 Sur con la A-5/A-6, o lo que es lo mismo, el gran gran túnel de la vorágine perforadora del Excelentisísimo Alcalde, mitad farón mitad topo, que, literalmente, me ha cortado la respiración en el taxi (gremio de estafadores natos, añado).
Como era una hora no punta, el túnel estaba vacío. Miraba la obra (ya digo que el taxista me había timado con el recorrido y además llevaba Ondacero, que por lo menos desapareció allá por la mitad del agujero): señales, luces, paredes limpias, blancas, como salen en las revistas de decoración, coches lentos, y techo y más techo por encima nuestro. Ha sido raro saber que estaba atravesando Madrid por debajo de mi casa donde "antes había atasco, ahora hay verde" (bueno, o el pobre río). Y entonces, entre mezcla de verme un día atrapado como la película y ver con mis ojos la locura de obra de este nuestro Alcalde, se me han puesto los pelos de punta y cortado la respiración. Qué grande es la arrogancia del hombre.