La gran frikada: Star Wars

Yo nunca había sido mucho de las Guerras de las Galaxias, de hecho las tres primeras eran para mí todo un enigma, como puede ser la historia de los descendientes de Adán y Eva, que no sé quién va antes al otro y qué le hizo qué a quién (siempre me apunté a ética en mis años mozos). Pero este fin de semana, lluvia amenzante y triología en mano (versión estrenada en cine), me aclaré con Han Solo y la Princesa Laia, el Emperador, Lord Vader y Luke, Yoda y Obe Wan... y tengo que decir que como peli de aventuras, de héroes, me gustó. Y no por la, digamos no desdeñable, cantidad de contradicciones y errores de esos del cine que machacan en programas de TV, sino porque la historia y los personajes se te meten en el cuerpo y no hay forma de que salgan. No hay excusas, los hay más fans que otros, pero si alguna vez has soñado con ser un superhéroe, Star Wars alimenta un poco más esta idea, y ver los capítulos IV, V y VI en un fin de semana sin ganas de pisar la calle, no tiene precio.

"He oído hablar de ti"

¿Qué se siente cuando alguien que no conoces, que parece serio y respetable, impoluto bajo su traje y corbata, se acerca a tu lado en medio de una reunión y dice en voz baja:
"- tú eres tal y tal, ¿verdad?
- sí - le conteso
-he oído hablar de ti." ?
Al contrario de lo que decía Locke, también existe el mundo en lo que no vemos.

Peter Bjorn and John

El escenario, el teatro Joy Eslava, el festival, el Wintercase, festival deslocalizado (se realiza entre Madrid, Barcelona, Bilbao y Valencia) y dilatado (del 1 al 26 de Noviembre). Ayer se dieron cita: THE MAGIC NUMBERS + PETER, BJOURN AND JOHN + GoodBooks, y a sus pies un buen montón de indies de la ciudad, entre ellos alguno de renombre.

Tras ver el final de los jóvenes GoodBooks, salieron a escena 3 suecos 3 que hicieron que los 50 minutos de actuación supiesen a gloria y que justificaban que, para mí, fuesen más que teloneros. Sólidos en el escernario, sin grandes alardes ni prepotencia, saboreando las canciones de su disco Write r's Block, ellos en el escenario y nosotros desde el anfiteatro.

De The Magic Numbers no puedo decir lo mismo, aunque la gran masa vitoreaba las canciones como grandes fans. Para mi gusto, todo era un mazacote aburrido (eso sí, dotado de grandes voces) sin mayor atención. La huida a tiempo se saldó con la compra del disco en solitario de Jarvis Coker. Qué ganas de escucharlo.

SPAM: ¿tienes problemas?

Si piensas que te voy a dar la solución para todo el correo no deseado que llega (no se incluye al de el/la jefe... jajaja, me parto), vas equivocad@. ¿Por qué casi todo el SPAM está relacionado con la viagra, el prozac, el valium y otros fármacos de este calibre. ¿Acaso saben que tengo algún problema?
Bueno, esta pregunta es una estupidez (absurdo) como otra cualquiera, lo que es más preocupante es que casualmente sea este tipo de correos el que llega, quicir, que la empresa que los envía sabe que hay negocio, y mucho, en el mundo en relación a esto. Nadie se pone (se gasta dinero, léase) a enviar SPAM vendiendo comunes cantos rodados, sabe que los que estamos más para allá que para acá somos muchos.
La verdad, estamos fatal.
Lo peor, que no hay vuelta atrás.

El síndrome de los 5 minutos

En los últimos intentos por ver una película tranquilamente tumbado en el sofá, me asalta esa manía de dormirme nada más comienza, a los 5 minutos: ayer fue Días de Radio, by Woody Allen, simétricamente me pasó con Alice, by del mismo. No es que el hombre que soñó con ser un seductor me aburra, es que Madrid, y en particular su día a día, (despierta) se lleva la energía que hay en ti.

De lo poco que ví de Días de Radio, no exageremos, por lo menos más de media hora, me recordó sin saber cómo, a alguno de los pasajes de Paul Auster o Henry Miller cuando cuentan o inventan su infancia. Situaciones aisladas que pretender definir el protagonista a base de dosis de nostalgia. Si Woody Allen crece en la película lo desconozco, pero a los otros dos monstruos de la literatura les funcionó.

Gustav Klimt

Se puede ver en la Fundación Juan March una reproducción paupérrima, por poca, de la obra de Klimt de la que destaca el Friso de Beethoven (1902). Vagamente (por vago) adjunto su descripción mencionando la fuente, como se debe hacer.

“Primera pared larga, frente a la entrada: El anhelo de felicidad (las figuras suspendidas: n. del a.). Los sufrimientos de la débil Humanidad (la niña de pie y la pareja arrodillada). Las súplicas de la Humanidad al fuerte y bien armado (el caballero), la compasión y la ambición como fuerzas internas de los impulsos (las figuras femeninas detrás de él), que le mueven a luchar por conseguir la felicidad.
Pared estrecha: Las fuerzas enemigas. El gigante Tifeo, contra el que incluso los dioses lucharon en vano (el monstruo que se asemeja a un simio); sus hijas, las tres Gorgonas (a su izquierda). La Enfermedad, la locura, la Muerte (las cabezas como de muñecos y la anciana tras ellas). La Lujuria, la Impudicia, la Desmesura (las tres figuras femeninas de la derecha junto al monstruo). La pena aguda (la que se encuentra en cuclillas). Las ansias y los deseos de los hombres, que se alejan volando por encima.Segunda pared larga: El anhelo de felicidad encuentra reposo en la poesía (las figuras suspendidas se encuentran con una mujer que toca la cítara). Las artes (las cinco figuras de mujeres dispuestas una sobre otra, algunas de las cuales señalan al coro de ángeles que canta y toca) nos conducen al reino ideal, el único en el que podemos encontrar alegría pura, felicidad pura, amor puro. Coro de los ángeles del Paraíso. ‘Alegría, hermosa chispa de los dioses’. ‘Este beso para el mundo entero’.”
(Del catálogo de la XIV Exposición Beethoven, en la Secession, 1902)

De la lectura en la sala me llegó la incontestable asociación de ideas entre la composición de Klimt y los Eternos de Sandman. Me surgen muchas preguntas y se me derrumbaró un gran mito, aunque ya sabía que la obra de Neil Gaiman está inspirada, al menos, en algún y que otro mito japonés.
En fin, habrá que estudiarlo.

el chico del ADN

Desde hace un tiempo los periódicos gratuitos se acumulan en los pasos más frecuentados (metros de varias líneas, intercambiadores varios), pero ninguno de los repartidores me había llamado tanto la atención como un chico que reparte la edición de la tarde del ADN. Sus ojos siempre están perdidos en el infinito, como si no se articularan para ver a quién le ofrece la prensa. La reparte sin avalanzarse, no como hacen los de la mañana, parece una subasta y ansían quitarse de en medio la inmensa pila de ejemplares.
Pero este chico, junto a su inmensa pila, los reparte pensando que podría hacer algo más. Yo lo sé, y es rara la sensación de verlo entre la marabunta que regresa a casa. A veces se retuerce sobre sí mismo para evitar chocar con la gente, simplemente alarga el brazo mientras su cabeza se empeña en imaginar otra cosa mejor.
Cada tarde le cojo el periódico para ayudarle a acabar un segundo antes y trato de mirarle a los ojos para descubrir algo. Pero no lo consigo, no hay nada que conocer, no hay nada que deje ver, está atrincherado en su inseguridad.
Ayer no lo vi más, lo habían cambiado por una chica.

Y me alegré por él.

Queer as folk vs Sexo en Nueva York

Después de tanta historia con la serie, que si era de culto y que a mí, un hetero estigmatizado con mi condición sexual, me iba a encantar, vencí al sueño y al cansancio del viaje a Kendal y logré ver capítulo y medio de la segunda temporada (Cuatro, viernes 4 a las 24.00, la anteior temporada era los martes a la hora de Cenicienta). La razón por la que no acabé de ver el segundo capítulo fue la de siempre, te acribillan a anuncios interminables y te duermes en el sofá, ergo te piras a la cama.
En este aperitivo me dio tiempo a comprobar por ejemplo que el prota no es tan guapo como se me aseguraba, prefiero (en el caso de preferir) al rubito encantador filisteo.
También se me aseguró que el sexo era bastante explícito, más que Sexo en Nueva York. A mí concretamente, las sesiones de sexo entre Samantha y el Sr Smith, me parece que están a la altura del "te agarro de los pelos por atrás y te zumbo con todo mi cuerpo petao de esteroides".
Entiendo que hayan elegido Pittsburgh (Pennsylvania) para escenificar dentro de la familia el conflicto de la condición sexual, poca gracia tiene en Nueva York que seas gay, pero el hilo dramático me suena un poco a telefilme soporífero de Antena 3, con juicio injusto a todas luces y madre que no quiere perder a su hijo para dejarlo en manos del diablo. Para mí, un fallo.
A mí me gustan más la relaciones del tipo Sexo en Nueva York, cargadas de la desidia postmodernista por el resto de cosas importantes que pasan en el mundo, un poco como un filisteo: qué vivan los bolsos, los Manolos y las fiestas del Vogue.

Manías, de viejo

- Caminar por la izquierda cuando voy con alguien
- irritarme al ver los carteles de los estrenos de cine pasados de fecha... cuanto más antiguos, más irritado
- dormir boca abajo
- calentar la leche en el cazo (si es posible, mejor al fuego)
- despertrme temprano
- comer una punta de pan antes de empezar a comer, como si estuviera muerto de hambre.
- refunfuñar.

V de Vendetta plus El Laberinto del Fauno

La primera tranquilamente en casa, la segunda angustiadamente en el cine, y en ambas con historias sólidamente bien estructuradas y sin momento para el respiro. Salvo que te marches del cine unos minutos a mojarte las muñecas porque sientes que estás, otra vez, a punto de desmayarte en la butaca.

Me juré allí mismo, cual domingo de resaca tormentosa, que no volveré a sufrir con Guillermo del Toro. ¿Alguien puede contarme cómo acabó 21 gramos?, pregunto para desenmascararme definitivamente.

El Laberinto cuenta lo que pasó y no hay lugar para la discusión sobre la maldad de la violencia. Pero, ¿es loable la apología del terrorismo de V de Vendetta? Esta pregunta se puede llevar más allá, para mí la pregunta sería, ¿es apología del terrorismo?

En estos tiempos en que nos ha tocado vivir, el término "terrorismo", diría, se utiliza para según qué casos, y más incomprensiblemente si se le añade "de estado". Cuestión de quiénes son las víctimas, y quién las cuenta, tiene mucho que ver.

Camino de Lake District

Son cosas que pasan, uno tiene que asistir a una conferencia, en inglés, relacionada con su trabajo, prepara todo los papeles para el viaje, vía Londres con tren hacia Kendal, un sitio que está muy arriba en las islas, y lo único que no se podía dejar en casa o en su defecto en el buzón de entrada era cómo llegar desde Londres cogiendo un tren...bueno, varios.

He vuelto a Londres aunque apenas he visto la zona menos turísticas: los barrios de las afueras. Luego el underground me ha dejado en Euston (el problema ya lo traía de España, qué graciosos, es que me parto), he sufrido para decir lo que quería,y en el momento mismo que escribo esto, igual que el Drácula de Bram Stroker, voy camino de un lugar entre lagos (así se llama, Lake District) a punto de atardecer detrás de la manta de nubes, eschchando una y otra vez el disco de Pulp del que llevo las canciones impresas para aligerar mi oido. Por lo menos no se me olvidó todo en casa.